Incoherentemente perfecto.

Mi madre siempre solía decirme que el pesimista, al menos, se sorprende con las buenas noticias y así, su alegría es "doble". A mí se me debió quedar eso bien grabado porque no suelo alentarme con falsos sueños, o al menos eso intento. No sé hasta que punto es sano tener buenos presentimientos, creer que está saliendo el sol y que se avecinan tiempos mejores, pero a veces me dejo enfermar un poquitín y lo hago, me lo creo:

Quizá es el azul de sus ojos, o no. Quizás sea el negro de su pupila requiriendo que clave el mío en él. No lo sé, el blanco de su piel contra el verde de su ropa, contra el gris de su colgante, contra el transparente de su oxígeno. Me cautiva, habla mientras sonríe, coordina el movimiento de los planetas con suavidad, y mi mundo, por tres instantes, fluye. 
Y esos tres instantes son intensos. He de reconocer que después todo vuelve a su caos natural, a su desorden, a su mala cara, a su suspiro inconforme. Me miras y te miro sin querer, y noto como el mundo gira totalmente ausente de la genialidad que supone cruzar la mirada contigo. Y no te conozco, y no me conoces, y a veces mataría por conocerte, y a veces me fascina que seamos solo dos completos desconocidos.

(...)